¿Qué es poesía?, dices
mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía ... eres tú.
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía ... eres tú.
(Gustavo Adolfo Bécquer)
La
poesía en mis navidades de antaño
Recuerdo las
navidades de cuando mis hermanos y yo éramos pequeños, que nos subíamos de pié a una silla y recitábamos
una poesía para que nuestros padres y abuelos nos la recompensaran con la
propina de unas pesetas.
La poesía más reiterada que recuerdo eran los versos de Espronceda, que
sin ser conscientes de ello, era un canto a libertad:
Con diez cañones por banda,
viento en popa a toda vela,
no corta el mar, sino vuela,
un velero bergantín; ....
Que es mi barco mi tesoro,
que es mi Dios la libertad;
mi ley, la fuerza y el viento;
mi única patria, la mar.
Tengo que puntualizar que teníamos un rapsoda competidor. Era mi abuelo
paterno Vicente que en cada Navidad preparaba unos versos propios y lo recitaba
en su lengua vernácula que era la valenciana.
La poesía en el
primero de octubre
Las imágenes del pasado 1 - O me hicieron recordar la acuarela de
Paul Klee, cuando vi a mis conciudadanos con los brazos en alto delante de la
policía o guardias civiles, en defensa de su voluntad de votar.
,
(Angelus
Novus, 1920, Museo de Israel, Jerusalén)
Hoy para expresar mi indignación, y consciente de mi
limitación como escritor, me he apoyaré
al género de la literatura más difícil e
inteligente que es la poesía.
Antes de la votación:
Hoy
por la mañana salí muy temprano
por haber despertado aún más temprano
y no tener nada que quisiera hacer…
No sabía qué camino tomar
pero el viento soplaba fuerte, barría hacia un lado,
y seguí el camino hacia donde el viento soplaba por la espalda.
Así ha sido siempre mi vida y
así quiero que pueda ser siempre.
Voy donde el viento me lleva y no me
siento pensar.
por haber despertado aún más temprano
y no tener nada que quisiera hacer…
No sabía qué camino tomar
pero el viento soplaba fuerte, barría hacia un lado,
y seguí el camino hacia donde el viento soplaba por la espalda.
Así ha sido siempre mi vida y
así quiero que pueda ser siempre.
Voy donde el viento me lleva y no me
siento pensar.
(Fernando Pessoa)
Durante la votación:
No olvido cuando
rojos y negros
corríamos delante de los grises
poniéndoles verdes.
Cuando rojos y verdes
temblábamos bajo los azules (de camisa)
bordada en rojo ayer.
Asco color marrón
corríamos delante de los grises
poniéndoles verdes.
Cuando rojos y verdes
temblábamos bajo los azules (de camisa)
bordada en rojo ayer.
Asco color marrón
que siempre huele a pólvora.
Siempre con los colores a cuestas.
Siempre con los colores en la cara
por la vergüenza de ser honesta.
Siempre con los colores en danza.
Azul contra rojo
negro contra marrón
como si uno fuera Dalí o Miró.
Siempre con los colores a cuestas.
Siempre con los colores en la cara
por la vergüenza de ser honesta.
Siempre con los colores en danza.
Azul contra rojo
negro contra marrón
como si uno fuera Dalí o Miró.
(Gloria Fuertes)
La poesía en el dos de octubre
Sin introducción,
bastan los versos del poeta:
No sé lo que he soñado
en la noche pasada;
triste muy triste debió ser el sueño,
pues despierto la angustia me duraba.
Noté al incorporarme
húmeda la almohada,
y por primera vez sentí al notarlo
de un amargo placer henchirse el alma.
Triste cosa es el sueño
que llanto nos arranca,
mas tengo en mi tristeza una alegría…
sé que aún me quedan lágrimas.
en la noche pasada;
triste muy triste debió ser el sueño,
pues despierto la angustia me duraba.
Noté al incorporarme
húmeda la almohada,
y por primera vez sentí al notarlo
de un amargo placer henchirse el alma.
Triste cosa es el sueño
que llanto nos arranca,
mas tengo en mi tristeza una alegría…
sé que aún me quedan lágrimas.
(Gustavo Adolfo Bécquer)
La poesía en el tres de octubre
En
este mundo de siglos.
En este mundo de siglas,
de ideas y de partidos
(todos partidos en dos),
desde siempre yo me afilio
yo pertenezco al AMOR.
Desde siempre y no lo oculto
-a otros líderes no insulto-
mas no respeto más leyes
que las de A., Eme., O. y Erre.
La de amar y ser amado
y lucho sin ser soldado
sin armas y con decoro,
porque yo soy de esa raza
que por amor dejo todo.
En este mundo de siglas,
de ideas y de partidos
(todos partidos en dos),
desde siempre yo me afilio
yo pertenezco al AMOR.
Desde siempre y no lo oculto
-a otros líderes no insulto-
mas no respeto más leyes
que las de A., Eme., O. y Erre.
La de amar y ser amado
y lucho sin ser soldado
sin armas y con decoro,
porque yo soy de esa raza
que por amor dejo todo.
(Gloria Fuertes)
La poesía hasta el día de hoy
Por
una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo;
por un beso… yo no sé
qué te diera por un beso.
por una sonrisa, un cielo;
por un beso… yo no sé
qué te diera por un beso.
(Gustavo Adolfo Bécquer)
La poesía en este lunes 16 de octubre, día de la
publicación de esta entrada en mi blog:
Cuando
vuelva a venir la Primavera
tal vez ya no me encuentre en el mundo.
Me gustaría ahora poder juzgar que la Primavera es persona,
para poder suponer que lloraría
al ver que pierde a su único amigo.
Pero la Primavera ni siquiera es una cosa:
es una manera de decir.
Ni incluso las flores vuelven, o las hojas verdes.
Hay nuevas flores, nuevas hojas verdes.
Hay otros días suaves.
Nada vuelve, nada se repite, porque todo es real.
tal vez ya no me encuentre en el mundo.
Me gustaría ahora poder juzgar que la Primavera es persona,
para poder suponer que lloraría
al ver que pierde a su único amigo.
Pero la Primavera ni siquiera es una cosa:
es una manera de decir.
Ni incluso las flores vuelven, o las hojas verdes.
Hay nuevas flores, nuevas hojas verdes.
Hay otros días suaves.
Nada vuelve, nada se repite, porque todo es real.
(Fernando Pessoa)
Notas:
Las
de esta partitura:
No hay comentarios:
Publicar un comentario